Stanno lì, dentro le stanze anguste dei loro giorni, piegati a fare i conti sulla polvere, questi ragionieri dell’esistenza.
Non sanno cosa sia l’amicizia, la generosità, l’amore, il godimento che si prova a essere ogni tanto inutili.
Ogni loro azione è politica, ogni loro gesto è interessato, ogni loro attenzione verso l’altro è puro calcolo.
Che pena che mi fanno mentre arano i loro campi secchi.
ilColoredelCanecheCorre
